Perfil de Liesl

Sempre affolato, aperto fino a notte tarda, questo ristorante offre i suoi piatti perfino dopo le undici di sera. Anzi, tra tutti i ristoranti indiani di questa zona (che in realtà sono srilankesi) è proprio quello che mi piace di meno. Non è mica male ciò che servono lì, e di sicuro non si esce affamati. Ma insomma è un po' così. Manca la raffinatezza, i cibi sono poco insaporiti, il gusto piuttosto uguale. Le verdure per esempio, quelle mai viste che si vendono nelle botteghe accanto, non le ho trovato sul piatto (stracolmo) davanti a me.

Dishny è molto frequentato dai giovani di tutta Parigi. Ci si trova con gli amici. La gente del posto invece preferisce gli altri ristoranti "indiani" di rue Cail e rue Perdonnet, meno rumorosi, più discreti e più autentici.

(Un po' più a sud, sempre accanto alla rue du Faubourg Saint-Denis ma intorno alla passage Brady, si trovano i "veri" ristoranti indiani che esistono già da molto tempo. Da circa dieci anni invece si sta creando un piccolo mondo srilankese tra il teatro des Bouffes du Nord e la grande posta alle spalle della Gare du Nord, con al centro la piccola rue Cail.)

Es ist ein paar Jahre her, dass ich hier zu Gast war, und vieles habe ich vergessen, das meiste vielleicht, außer dass wir in einer kaminbeheizten Stube saßen, in Sessel und Sofa, die den Tisch über sich hinauswachsen ließen, dafür warm und geborgen nach einem stürmischen Tag mit Regen und Wind im Gesicht. Die Kaffeezeit war längst vorüber, trotzdem, da das Restaurant nebenan ausgebucht war, wurden wir in dieser engen, muckeligen Kaffeestube bedient. Das Feuer wurde am Brennen gehalten, immer mal wieder ein Holzscheit nachgelegt, und man klärte uns nach bestem Vermögen über die Speisekarte auf. Ich habe keine Erinnerung daran, was alles auf den Tisch kam, wie lang wir da saßen und wann es überhaupt war. Nur, dass es das beste Essen in ganz Polen war, das ich je bekam, das weiß ich noch.

Und warum genau es so ein herausragendes kulinarisches Erlebnis war, das weiß ich auch noch – und werde es nie vergessen: Es gab Dorschzungen. Kleine Häppchen in würziger Panade. Ei war zu schmecken drumherum, Brösel, vermutlich spielte gemahlener Kümmel mit. Und damit war einer meiner kulinarischen Träume geboren. So sehr Traum, dass, wann immer ich von diesen überwältigenden Dorschzungen im Maszoperia auf dem Sandstreifen Hel erzählte, man mich erst fassungslos anstarrte und dann die Augen senkte, als wolle man den Zweifeln an meinem Verstand nicht allzu deutlich Ausdruck verleihen. Bis ich irgendwann selbst daran zu zweifeln begann. Ob ich auch alles richtig verstanden hatte, was mir da wohl wirklich vorgesetzt worden war, ob man Dorschzungen überhaupt essen könne, und schließlich, ob ein Dorsch überhaupt eine Zunge hat.

Die Befreiung kam vor ein paar Wochen, arte sei Dank, oder war es mare TV? Da wurde vom äußersten Norwegen berichtet, von Gegenden, knapp nicht aus der Zeit gefallen, einsam, fern, sehr fern, ganz weit oben. Und plötzlich fiel das Wort Dorschzunge – ich war wie elektrisiert. Ja, es gibt sie, ja, auch die Norweger essen sie. (Sie dem Kabeljau aus dem Maul zu schneiden, erfordert zwei Handgriffe und ist erklärte Kinderarbeit.)

Meine kaschubische Erinnerung war gerettet, ich beschloss wieder anzufangen, darüber zu sprechen, über mein kulinarisches Abenteuer am östlichsten Zipfel dieses Sandstreifens Hel, der selber schon so faszinierend wie unglaubwürdig ist.

Reisende, geht ins Maszoperia und fragt nach Dorschzungen! Ich hoffe, es gibt sie noch.

Guter Schachzug, diese bunte Köderkiste auszupacken. Zumindest, was mich betrifft. Offenbar fängt man mich mühelos mit Glasperlen. Ich falle sehenden Auges drauf rein und kann nicht viel dagegen tun.

Ich bekenne, ich mache mich auf, die nächsten Smarties zu erringen. So idiotisch sie auch sein mögen. Auch wenn sie hässlich sind und viel zu groß. Kümmert mich nicht. Hauptsache ein Ziel. Und noch eins und noch eins und dann noch eins ...

Warum dann nur drei Sternchen? Weil zwar erfolgreich an meine niederen Instinkte appelliert wird, es aber all den Verdruss der letzten Entwicklungen nicht wettmacht: die nicht reparierten Bugs, die verstümmelten Funktionen, das hilflose Design, den Qualitätsverlust, die verkorkste Kommunikation und was da sonst noch alles die Galle hochkochen lässt.

Und außerdem fehlt mir immer noch das andere Spiel, das um Punkte für gut geschrieben und hilfreich, das hat mehr Spaß gemacht und war weniger einsam.

Schräg über die Straße wohnte eine Freundin. Mit deren abgelegtem Liebhaber war ich das erste Mal im Ostentor-Kino. Irgendwann hat dann eine andere Freundin ein Kind mit ihm gemacht. Ich war die erste, die es erfahren hat. Ich glaube, sie haben sogar geheiratet. Dann war er verschwunden, dann war er wieder da. Irgendwann hab ich ihn auch geliebt. Tu es eigentlich immer noch.

Was wir gesehen haben, damals im Ostentor-Kino? "Albert – Warum? Die Geschichte eines zarten Riesen". Ein Film, der mir bis heute zu den kostbarsten gehört. Poetisch und realistisch. Anrührend, empörend, schön. Es war der Abschlussfilm von Josef Rödl an der Münchener Filmhochschule, gedreht in seinem Heimatdorf in der Nähe von Parsberg, nur mit Laiendarstellern.

Den Film habe ich immer und immer wieder gesehen, im Ostentor-Kino bestimmt dreimal. Einmal in Berlin mit deutschen Untertiteln – äußerst befremdlich für mich, für alle anderen durchaus hilfreich.

Das Ostentor-Kino gilt als das erste Programmkino der alten bundesdeutschen Republik. 1971 hat es aufgemacht. Es hat dem Druck der Multiplexe standgehalten und ist eine der Spielstätten der Regensburger Kurzfilmwoche, jetzt schon im 14. Jahr.

In seiner Kneipe findet die Abschlussveranstaltung statt mitsamt der Preisverleihung. "Am Anfang war die Kinokneipe nicht mehr als ein Vorraum zu einer Toilette hinter einer Kinoleinwand irgendwo im Osten einer Stadt." Die Kurzfilmtage, deren Festivalclub die Kinokneipe ist, erklären sie immer noch zu einem Zentrum der Regensburger Subkultur.

Josef Rödl lehrt heute an der Hochschule für Fernsehen und Film München und inszeniert neben Tatorten jetzt auch Kammeropern, eine über den Albert aus jener Zeit, den gentle giant, den sie zum Dorfdeppen gemacht haben. Fritz Binner, sein Darsteller, hat den Film nicht überlebt.

Und mein damaliger Begleiter im Ostentor-Kino? Die meisten meiner späteren Männer haben ihn kennengelernt. Jetzt ist er gerade wieder verschwunden. Aber bisher haben wir uns noch jedesmal wiedergefunden.

Offenbar steh ich auf kernig und Kerl: Seit Donovan (nein, ich bin kein Donovan-Fan) liebe ich Caterpillars, allen voran den Kettendozer. Und seit mich ein Liebhaber eines Tages damit von der Scharoun'schen Staatsbibliothek abgeholt hat, liebe ich den Unimog.
Vor ein paar Tagen hätte ich noch behauptet, ich bleibe ihnen ewig treu, dem Caterpillar und dem Unimog. Das aber war, bevor Menzi Muck in mein Leben trat.

Menzi Muck ist unvergleichlich! Gelb mit ein paar roten Glanzpunkten stand er plötzlich vor mir, und ich erstarrte. Ich bin immer noch ganz aus dem Häuschen: eine Schönheit! Ein Wunder an Flexibilität sein Fahrwerk, ein Ausbund an Originalität der ganze Kerl. Er hat eine bemerkenswerte Kraft, und doch bewegt er sich wie eine Gemse. Der König unter den Schreitbaggern.

Man muss ihn lieben, ich spreche hier vom A81, mit seinem John-Deere-Dieselmotor und seiner Vorliebe für biologisch abbaubare Panolin-Schmierstoffe, mit seinem tiefen Profil, seinen unzähligen Gelenken und seinen Stahlpratzen. Pratzen? Ja, Pratzen, Klauen, mit vier oder sechs Spitzen! Damit klammert er sich locker an jeden Hang. 45 Grad Steigung? Für Menzi Muck kein Problem! "Ob im alltäglichen Einsatz, am Steilhang bis 100 %, in Wassertiefen bis 4,5 Meter oder im tiefen Morast, ob in den Bergen oder am Meeresgrund: dem Menzi Muck sind kaum Grenzen gesetzt."

Die Böschung sieht zwar nicht mehr ganz so schick aus, wenn Menzi Muck darübergestiefelt ist, aber in diesem Fall kommt kein Mucks der Beschwerde über meine Lippen. Mit der Zeit werden die Wunden verschorfen und die Narben heilen. Ihr werdet sehen, in einem Jahr ist das Bäkeufer wieder grün, nicht mehr so wildromantisch vielleicht wie vorher, aber wer braucht das schon?

Gestern abend, in der Trattoria Toscana, hab ich ein paar schnucklige Jungs kennengelernt. Zu spät! Vielleicht haben sie eine Chance, wenn sie sich zum Fahrerkurs im Menzi-Muck-Fahrerclub anmelden, um das Klettern längs und quer zum Hang zu üben. "Menzi-Fahrer zu sein, bedeutet sich wie ein König zu fühlen." Das wird der Ausstrahlung zuträglich sein. "Menzi Muck. Und alles ist möglich."

Wer also einen Bagger braucht, und sei es ein Unterwasserbagger, wende sich vertrauensvoll an den einzigen schweizerischen Baggerhersteller weltweit: Menzi Muck. Und so hat alles begonnen im Jahre 1966: "Ernst Menzi lieferte Josef Kaiser Achsen für seine Güllenwagen, gemeinsam tüftelten sie an einem Allzweckbagger, der MUK war geboren". Danke Ernst Menzi! Danke Josef Kaiser!

PS. Ich bin Menzi Muck südlich von Berlin an der Bäke begegnet, einem Graben voller Entengrütze; deutsche Vertriebsstellen finden sich in Soest, Tangerhütte und Aichach; verqypt habe ich, da ich mich nicht entscheiden konnte, den Schweizer Stall, aus dem er kommt, auch wenn ich nie dort war.

Eine Portraitgalerie findet sich auch auf http://forum.bauforum24.biz/forum/index.php?showtopic=14341. Wer sich z.B. für den hydraulischen Schreitfuß interessiert, bitte aufrufen! Die Knicklenkung wiederum ist nicht ganz so fotogen ...